La caja de recuerdos

La caja de recuerdos

Esta semana decidí limpiar y acomodar un poco el desastre de mi cuarto. En una de esas conseguí, mi caja de los recuerdos, que no es más que una vieja caja de zapatos (de unas botas de cuero que si me puse tres veces fue mucho). Dentro de ella hay fragmentos de mi vida, momentos que como hitos he querido preservar, cosas que no tienen ningún valor, pero que para mí valen más que una prenda de oro.

Revisando uno a uno los ítems, se me salía una sonrisa, unos tickets de conciertos, entradas para el cine, pases para el Metro, unas chapas que me regalaban cuando las coleccionaba, los empaques de los preservativos cuando perdí la virginidad, algunas fotos Polaroid que están perdiendo el color, cartas mal redactadas donde me juraban amor, conchas de mar, empaques de palitos chinos que regalaban en los restaurantes, y un montón más de basura, pero que significaba mucho para mí.

Me di cuenta que realmente no necesitaba esas cosas, esa caja me ataba a momentos que tengo en mi mente, que puedo evocar cuando me provoque, y al final, en un ataque de madurez, o de rebeldía, decidí echar a la basura, junto con muchas otras cosas más, ropa y papeles y estupideces que se van acumulando en una suerte de capitalismo emocional.

Ahora pienso, que debo hacer también una limpieza de esos que sólo me buscan para follar, que abusan de la confianza, de esa gente que está sin realmente estarlo, pero que dejan un mal bagaje, quizá deba renovar un poco el repertorio de este teatro, sólo un poco.